Смотрю на нимб золотистых волос. У корней волосы темнее. Вдыхаю их аромат. Не важно, когда я умру — завтра или через восемьдесят лет, я готов всю жизнь дышать ею одной. Но я хочу большего, этого недостаточно. Нежно взяв Виргинию за подбородок, заглядываю ей в глаза. Вообще-то, я собираюсь сказать что-то важное, какие-то слова, которые она бы еще долго вспоминала, но тону в ее глазах и забываю обо всем. Мы по-прежнему стоим на разных берегах, нас разделяет поток вопросов, претензий, обоюдное чувство вины, но и это часть того, что зовется любовью. Идеала не существует, сов