Оглавление

Низамбеева Гульназ

Остров мёртвых голосов

2025 г.

Аннотация

Когда Элис отправляется с друзьями на частный остров, всё кажется идеальным: вечеринка, свобода, тишина, никакой родительской опеки. Но на следующее утро солнце не встаёт. Мир погружается во тьму — и начинает меняться. Исчезают люди. Карта больше не работает. И кто-то, или что-то, наблюдает.

Чтобы выбраться, им придётся пройти через странные загадки, вспомнить, кем они были, и понять, кто готов пожертвовать собой.

Но мёртвые не молчат.

Они шепчут.

Особенно, когда ты не хочешь слышать.

Об авторе

Меня зовут Низамбеева Гульназ.

Мне всегда было интересно: что происходит с человеком, когда он слышит голос, которого не должно быть? Когда место — это не точка на карте, а существо, которое чувствует? Когда страх становится частью тебя, а выбор — это жертва?

«Остров мёртвых голосов» — моя вторая книга. Но на самом деле, она тоже давно росла во мне.

Это история о тьме, памяти и тех, кто остаётся, даже когда исчезает.

Я люблю психологические триллеры, мистику, истории, где важнее не то, что происходит, а как ты это чувствуешь.

Если ты держишь в руках эту книгу — спасибо.

Значит, ты готов слушать.

А может быть… уже слышишь.

Вступление

Когда ты читаешь это, меня уже, возможно, нет.

Или я всё ещё где-то там — среди деревьев, теней и воспоминаний, которые не хотят угасать.

Люди думают, что бояться темноты — это детское. Глупое. Но они не знают, что тьма — это не просто отсутствие света. Это место. Это голос. Это выбор.

В тот день, когда я праздновала свой день рождения, мне исполнилось семнадцать. И в тот же день я поняла, что всё, во что я верила, было иллюзией.

Потому что остров… он был настоящим.

И он хотел, чтобы кто-то остался.

Глава 1. Цифра семнадцать

«Тьма — это не то, что приходит. Это то, что всегда было рядом. Просто однажды

ты поворачиваешься и замечаешь её».

Я всегда ненавидела свой день рождения. Всё в нём казалось искусственным: торты от шефов, подарки, обёрнутые вручную ассистентами, фотографии на фоне скульптур в саду. Даже поздравления от родителей — будто вырезанные из сценария: «Ты становишься взрослой, Элис. Мы гордимся тобой».

Спасибо, мама. Спасибо, папа. Только я не Элис из их мира. Я не белый лебедь,

я — пульсирующая нота в гитарном риффе, я — луна с трещинами.

Да, меня зовут Элис Роуз Хартвелл. Дочь Эдварда и Селесты Хартвеллов.

Хар