Так солнце выглядит в анфас —

Горит себе, как совесть.

Его не спрятать под матрас,

За занавеску то есть.

Его не запереть на ключ

В пространстве нараспашку.

Не выкроить из смирных туч

Суровую рубашку.

Оно сжигает сотни раз

Травы бессмертный порох.

И плавит линзу и алмаз

В оптических приборах.

Так солнце выглядит на свет,

Но каждый Мефистофель

Вам скажет, что прощенья нет.

И это — солнце в профиль.

Как только лошадь заговорит,

Бегут к ней няньки.

И с ними брадатый митрополит

С медузой в склянке.

По вечерам ей читают книгу