Было бы так просто слетать и обвенчаться на берегу моря, а после пробежаться по кромке лазурного моря босиком. И отдать прибою букет невесты. И не нужны мне подружки, и банкет, и все эти родственники, имена которых знает только бабушка и то постоянно путает.
То, чего не существует, упрямо сметает осколки моего расколошмаченного в пыль сердца, чтобы я, как чертов Кай, из букв «Ж.О.П.А» снова попытался составить «С.Ч.А.С.Т.Ь.Е».
Рукой натыкаюсь на полупустую бутылку виски. Слава богу, не литровая, а всего-то 0,5, но вчера мне хватило и этого. Во рту незабываемые ощущения, словно жрал песок, в который дружно насрали любимые киприотами уличные кошки.
Знаешь, мужчины любят иначе. Страдают они тоже, как могут. Ты, Марк, злился и ненавидел меня после свадьбы, но ты не доводил себя до такого состояния. Ты можешь продолжить, а можешь узнать, ради чего стоит жить дальше
– А по-моему, он просто меня не любит…
– Любви не существует, Вера.
Она шмыгнула носом, уткнувшись мне в грудь.
– Тогда почему сейчас так больно?
– Расставаться с розовыми очками всегда больно.
