Я философствовал, идя на этот брак, А в прелести ее влюбился, как дурак! Ну, что в ней? Сирота, без денег, без защиты; И вот мои труды и доброта забыты, А я, обманщицу без памяти любя, Любовью горестной терзаю сам себя.
Пусть пожинает плод своей же болтовни: Французы тем грехом страдают искони, И если где-нибудь их счастье ожидает, Им сохранять секрет всегда надоедает, Так привлекает их тщеславья глупый чад; Скорей повесятся, но только не смолчат.