Он лезет в бумажник, и еще до того, как достает оттуда золотую пластиковую карту, я знаю, что за этим последует.
– Твоя, – просто говорит он.
– У меня есть деньги, – отвечаю смущенно.
– У тебя есть деньги твоего отца, а ты живешь со мной, – парирует он, вкладывая карту в мою ладонь.
Я тяжело вздыхаю.
– Это как-то неправильно, – бормочу я, опуская голову.
Даня касается моего подбородка, вынуждая взглянуть на него.
– Неправильно то, что я до сих пор этого не сделал, – его голос абсолютно серьезен, и в нем слышны металлические ноты. – Мне будет спокойнее, если ты будешь пользоваться этой картой. Пожалуйста.
