Пролог: Первая трещина
Свет за окном угасал медленно, как будто нехотя. Антон Воронов взглянул на настенные часы — 18:47. Еще тринадцать минут до конца сеанса, но клиентка, женщина лет сорока с усталыми глазами и нервно теребящими платок пальцами, явно не собиралась заканчивать. Антон привычно кивнул, подался чуть вперед в кресле, создавая иллюзию полного внимания. Кабинет психолога — его маленький мир, выверенный до мелочей.
Стены в теплом бежевом тоне, деревянный стол с двумя креслами — одно строгое, профессиональное, другое помягче, с подлокотниками для клиентов. На столе ваза с свежими ветками туи — запах хвои успокаивает, проверено годами практики. Рядом — стеклянный чайник с заваркой и две кружки. Антон всегда наливал чай на третьем минута сеанса. Ритуал. За ним — книжный шкаф с классикой: Фромм, Роджерс, Грофф. Ни пыли, ни безделушек. Чистота линий успокаивает его больше, чем клиентов.
Анна Сергеевна продолжает говорить о муже. Год разводятся, она винит себя. Стандартный сценарий. Слушать, кивать, задавать вопросы. Еще тринадцать минут, и можно домой.» Мысль скользнула по краю сознания, не зацепившись. Антон поймал себя на том, что смотрит в окно — осенний Сочи, пальмы качаются под ветром, фонари на набережной уже зажглись. «Красота. А я ее не вижу уже год.»
... 
