Как глупый художник в мадонну музея вонзает глаз свой, влюблён и остр, так я, с поднебесья, в звёзды усеян, смотрю на Нью-Йорк сквозь Бруклинский мост.
Здесь жизнь была одним — беззаботная, другим — голодный протяжный вой. Отсюда безработные в Гудзон кидались вниз головой. И дальше картина моя без загвоздки по струнам — канатам, аж звёздам к ногам. Я вижу — здесь стоял Маяковский, стоял и стихи слагал по слогам. —
Я горд вот этой стальною милей, живьём в ней мои видения встали — борьба за конструкции вместо стилей, расчёт суровый гаек и стали. Если придёт окончание света — планету хаос разделает в лоск, и только один останется этот над пылью гибели вздыбленный мост, то, как из косточек, тоньше иголок, тучнеют в музеях стоя́щие ящеры, так с этим мостом столетий геолог сумел воссоздать бы дни настоящие.
