Сколько всего написано,

Многое уж зачёркнуто.

Бусинки слов нанизаны

И на стишок защёлкнуты.

Будто в осень молодость вернулась,

Что-то в сердце снова встрепенулось.

Отчего так хочется стихов?

Чтобы в рифмы складывать слова,

Бесшабашно радоваться свету,

— Здравствуй, солнце! — прокричать рассвету,

Снова в рифмы складывать слова.

Обрести потерянных друзей,

И у них за всё просить прощенья.

И простить других за прегрешенья,

И обнять потерянных друзей!

Попрошу у деда папиросу,

Сигареты с фильтром предложу.

А на нём фуфайка, что без сносу,

Да ремень, видать для куражу.

В сапогах истоптанных кирзовых,

И в ушанке, чуть наискосок…

— О порядках мне столкуй-ка новых,

Ты ж, Никола, вроде педагог?

Не понятно, сказывай-ка деду,

Как жульё разграбило страну?

И какую празднуем победу?

И за что отцы наши в войну

Клали жизни, кровью истекали?

Матерям досталося в тылу!

И отцы, и деды разве знали,

Что в такую влипнем кабалу?

Как случилось, что страны великой

Мне на карте больше не найти?

Лишь жиреет власть в стране безликой

И с народом им не по пути!

Президент наш что, совсем Незнайка?

Из Кремля изгнать всю эту хрень!

…Эх, Россия — старая фуфайка,

Да шапчонка деда набекрень.

Затоплю с утра я печку,

Холодно.

Все укрылись с головою,

Нежные.

Даже дома потеплее

Кутаюсь.

Расцвели б скорей мимозы

Вешние.

В наказанье что-ль морозы?

Грешные…

Красавица в платочке,

Такая молодая.

В руках твоих цветочки —

Селяночка простая.

Лицо, глаза, улыбка, —

И всё ж тебя я знаю!

Протоплю я баньку нынче,

Чтобы камни — до красна!

Ведь сошлась с зимою в клинче*

Запоздалая весна.

Чтоб под жаркий дух берёзы,

Под горячий терпкий пар

Позабыть былые грёзы,

Потушить души пожар…

*Клинч — захват противника в борьбе, боксе.