Утро начнется, как обычно, поздно
Утро начнется, как обычно, поздно…
Начнется с джаза, кофе, плохих сигарет,
бессменного дежурства на чужих страницах.
Чтобы оставался таким же душным воздух,
чтобы случайно не пропустить того,
что с тобой никогда не случится…
Того, чего у тебя по-прежнему нет.
Утро начнется, как всегда, ближе к закату.
Начнется с кашля, с примерки улыбки правдоподобной,
с чувства вины, с осознания того, какая же ты сука…
с вопросов: а была ли другой ты когда-то?
Сможешь ли ты иначе жить?
Не одолеет ли тебя их вселенская скука?
Не станешь ли ты как они, безмолвной, удобной?
Утро начнется, как обычно, к пятичасовому чаю,
к утренней рюмке вчерашнего джина.
И знаешь что? Это не алкоголь.
Это капли от печали.
Это не петля на шее, а изящный шарфик
в стиле арт-хаус.
Это выстрел в самое сердце, а не промах мимо.
Это твой перевернутый рай, а не хаос.
Да, он такой. Когда же ты это поймешь?
Когда же ты осознаешь?
Не пускай никого в свой дом. Их не надо слушать.
Закрой свои жалюзи наглухо. Закрой свои уши.
И не говори ничего.
Ведь каждое слово из самых глубин выдираешь.
А они все равно решают, что это ложь.
Утро начнется…
