Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей
И тем ее вернее губим
Средь обольстительных сетей.
Ты в руки модного тирана
Уж отдала судьбу свою.
Погибнешь, милая; но прежде
Ты в ослепительной надежде
Блаженство темное зовешь,
Казалось. . . . . . . . . . . .
Узлы к узлам. . . . . . . . .
И постепенно сетью тайной
Россия. . . . . . . . . . . .
Наш царь дремал. . . . . . .