Но в общем-то любовь возникла на самолюбии. Искренно ее, пожалуй, не любил.
Сейчас кончил книгу Горького «В людях». Очень тяжелая книга. Жизнь смотрит с каждой страницы. Жизнь не прекрасная, а грязная, сальная, грубая. Зачем я живу? Не знаю, смысл жизни глубоко спрятан от меня. Живу черт знает зачем. Некоторые люди оправдывают себя. Живем, мол, для общественной жизни, ради искусства. Но это все не то. Никто не знает, зачем он живет. Общественная жизнь, искусство люди создали для того, чтобы чем-нибудь заполнить свою пустую жизнь. Если бы мне дали ответ на вопрос, кто я и зачем родился, я бы успокоился и даже бы больше не стал жить. А сейчас думаешь и не знаешь, кто ты. Если играешь на рояле, читаешь стихи, то начинаешь думать, что человек хуже свиньи.
Ну, довольно хныкать. Нужно искать смысл жизни и создавать красоту в ней.
…Жил русский человек у самого синего моря. Песок, павлины, паюсная — тазами. Но не было хлеба. И Родина — далеко. Она как боль и отчаяние. Она — протяженность бытия. И она же вспышка смерти — взрыв.
Думаю о том, что существует Земля и мысль. И о физиках, которые свели к абсурду самою идею войны. Сама возможность многократного уничтожения стала ей (Земле) защитой и надежей. Потому что человек поднял голову, перешагнул через козни, тщеславие, чемпионаж. Оглянулся вокруг, осмыслив невероятное, здраво истолковав прошлое. Лицом к будущему. Кстати только так можно уберечь пленительную Европу — маленькую, уютную, разношерстную. Племена, вышедшие из дремучих лесов и нагорий. Вдрызг породненные и передравшиеся за свою историю.
Таковы они — нетленные ценности и беспредельность творчества, которое, имея причинно-следственную природу, весьма смахивает на чудо — изловленное, оседланное, взнузданное.
