Ⅰ
1
Безоблачный дождь смоет занавес сцены,
С моста наклонился скандально поэт,
Куплеты удушья глотал, мира цены,
Решался — с собой распрощаться в-рассвет?
Из женщин прохожих не встретив достойных,
Ни жалости Жанра, ни радуги лжи,
Лишь счастья кометы прочь спят так спокойно,
Хоть вдоль пустоты комментарий пиши!
Не алчется жить в бессюжетности боли,
Но звон смерти страшен, вдохнуть бы назад!
Нет клетки сильней, чем трагедия роли,
Нет больше безумства, чем вновь в этот ад!
Вон — палубы контур, вон — музыка в-лицах,
Бездарно рвёт волны внизу теплоход…
Пощёчиной в толще улыбок разбиться?
На праздник глупцов столь циничный полёт?
Шаг сделан! Фальстарта просыпал осколки!
В глазах её нежной печали лучи —
То первые пятна в портрет незнакомки,
Взгляд вверх обратившей; О, сердце, молчи!
В ней — лень, чтоб дерзнуть отставать от кадрили,
Шрифт граций, чтоб то ты заметить не смог!
Танцоры вокруг будто тщетно ходили,
В анфас не попав той симфонии строк.
Поэт рассмеялся так щедро, как жил бы,
И встретил глаза изумлённой толпы,
Но только она знала тайну молитвы,
Они же — «глупца» обсужденьем полны.
Ах, образ её он желал трогать ближе,
Чтоб с ветреной кожи стереть их следы.
И будто Пейзаж закричал: «Не молчи же!»,
Стремглав он решил — сброшусь в жизнь с той воды!
Побег от моста. Переулок. Извозчик,
Чей лик обещал опоздать на причал.
«Вот денег вам веер; судьбы позвоночник
Молю, не сломай! На речной нужно бал!»
Он думал сквозь грязь на стекле экипажа,
Пытался понять льстивый подчерк надежд.
«В ней — кладбище слов, все эпитеты — сажа!
Ужель наконец встану в позу невежд?!»
Тёк ломаный путь, он — в туманности были,
А в сердце чреда из тугих запятых,
Все грани души к теплоходу парили,
Вокруг тлели лица прохожих пустых.
От дверцы до двери. Заветная пристань.
«Скорее! Мне в жизнь продаёте билет!
О, к каждой секунде рождён бы был пристав!»
Беззвучно от счастья. Миг. Трапа привет.
Средь стен из танцоров искать её позу,
По палубе горстью разбросить «шаги»,
У мисс пожилых со стола украсть розу.
«О, дай хоть намёк, видеть свет помоги!»
Взгляд рай дописал по перилам фальшборта…
Она. Ветра песнь. Катастрофа волос.
Мила до-агоний. Вселенная стёрта.
Сжав пряди в ладони — она, он — до-слёз!
Семнадцать шагов оригами «рожденья»,
«Ах, сладкая рана взрастает в груди!
Дышать разучился, здесь хрупок, как тень, я!
Так странно! При-жизни весь мир — позади!»
«А, знаю вас дважды, — её была фраза, —
Василий Бездушный, в-смех критик толпы!»
«Себе я предатель, не понял алмаза!..
Ведь тоже вас знаю! Сарказмы судьбы!
Всесмутновой Лизой вас помнят в снах грусти?
Вы — грация дыма среди балерин!»
«Да, я… но, прошу, комплименты опустим,
