мне на свете — все равно.
Мне все равно, что я говно,
Что пью паскудное вино
Без примеси чего другого.
Я рад, что я дегенерат,
Я рад, что пью денатурат,
Я очень рад, что я давно
Гудка не слышал заводского...
Если уж мы прожили тридцать лет, надо попробовать прожить еще тридцать, да, да.
Я блевал недожеванными кусочками декабря в серенькую урну ноябрьского пессимизма...
Из влагалища моего воображения периодически выползали розовые, кричащие Шедевры...
Неуместная торжествуемость повсюду меня преследовала...
Я с трепетом раздавался...
Я изнемог.
Лирика — плод томления человека, не знающего, куда высраться!
Мы вознесемся в высшие сферы и будем извергать кал!!!
Да и как не заденет человека даже осторожная колкость, ежели перед его заплаканными глазами маячат статистические данные пережитых им страданий... Хе-хе-хе-е...
не ждите нежданного,
Не зовите далекого,
Ради бога, не касайтесь меня своими грязными руками!..
Зачем это?
Не надо...
Я хочу курить.
...и все-таки я жалею вас, вам так холодно, ...вас ззнобит, и вам даже не успели подарить шарфа... к тому же лишняя тяжесть так нужна была вам сейчас... она уменьшила бы ваши страдания..
Сажрем этику!
Раздавим ее лошадиными зубами!
Утопим ее в безднах наших желудков и оскверним пищеварительным соком!
Зальем перцовой горькой настойкой!!
Ах-ха-ха-ха-ха-ха-ха!!!
