– Скажи, вы что, убивали индейку для сэндвича? Джи, почему так долго? Я не понимаю! – Она поставила тарелку на шоты, потому что места для нее не нашлось. – И принеси мне, пожалуйста, еще мартини. Только без оливок! У меня на них аллергия.
– На самом деле ты угадал, – она кивнула с невозмутимым выражением лица. – Я пересекла границу США, доехала до птицефермы, убила там ее начальника и всю его семью, выбрала из тысячи одну индейку и вся в крови вернулась назад. Пограничников я тоже убила. Потом забежала домой принять душ и вернулась сюда. Я убила эту индейку молотком для отбивания мяса и принялась разделывать. Потом поняла, что у нас закончился хлеб, и я посеяла зерно…
