В какой-нибудь мыльной опере, шедшей по двадцать девятому каналу уже лет десять и сменившей четырех актрис в роли главной героини, она бы заливалась слезами и разбила пару дорогих дизайнерских ваз. В драматичной книге, написанной талантливым писателем, который знает меру в запятых, наречиях и эпитетах, она бы осела на пол, подняла полные слез глаза и тихо прошептала: «За что?» Но она была здесь, на тринадцатом этаже. Она выпала из бесконечно движущегося лифта, и с ней разговаривали то маленький металлический жук (или кальмар, если посмотреть с определенного ракурса?), то незнакомец, который штопал дыры в ткани Вселенной. Кто вообще умудрился взять для Вселенной такую плохую ткань? Может, ее и в машинке постирать нельзя?
