Это так в твоем стиле. Обнять – и разойтись. Поцеловать – и не отвечать на сообщения. Скала, лед, мороз. Отчаяние и усталость – вот что я чувствую. Чего я хочу от тебя? Жажды. Тепла. Прикосновения.
подбираю и подбираю пароли, как будто внутри тебя что-то, что мне принадлежит, и я должна до этого добраться. Где-то там в горле ждут слова, и они мои, и я хочу их забрать, хочу услышать. Но тут такая штука: а если их нет? Как было бы грустно узнать, что все эти годы я говорила сама с собой. Но, кажется, так и было.
