Похоже, энергия свингующих в ночи винограда, кораблика, льдинки, ключа пульсирует где-то между двумя ночными полюсами: «…два всадника скачут: тоска и покой.
даден каждому стакан,
на столе — закуска,
чтоб не сразу вдрабадан,
выпивка — искусство.
как искусство говорить,
пить — почти как петь,
то есть душу отворить
сметь — известно, смерть.
Или придумал. Женщина ночью, в колымский мороз, вертит ворот колодца и злобно скандирует: «Иль плёр! Дан мон кёр! Ком иль плёр! Сюр ля виль!» Новость небольшая, но все же: стихи в жизни всегда нелепы. И об этой нелепости хочется говорить
