Это вовсе не кровь,
это время в жилах играет.
Пусть потом разберутся,
кто гений,
кто трус,
кто воин.
Ведь не тогда человек умирает,
когда умирает,
а тогда, когда говорит:
«Я собой доволен…»
Мы в Истории —
буквы.
Лишь немногие —
слово.
В любом из нас клокочет революция.
Единственная.
Верная.
Одна.
Вернуться б к той черте,
где я был мной.
Где все впервые:
светлый дождь грибной,
который по кустарнику бежит.
И жить легко.
И очень надо
жить!
