За директором в кабинет зашёл молодой светловолосый мужчина, одетый, словно в противоположность светлым волосам и коже, во всё чёрное. Отглаженные брюки, рубашка и даже галстук — всё в гамме беззвёздной ночи. В руке неизвестный мужчина держал чёрный же дипломат.
— У нас что, похороны? — подал голос сосед Антона, Эдик, и уже собирался расхохотаться, но, встретившись взглядом с директором, подавился собственным смешком.
— Ребята, садитесь, — директор кивнул, — рад представить вашего нового учителя по литературе — Игоря Станиславовича.
Дождь моросит шёпотом, Так у Набокова. С неба глядят мёртвые, Плюют на окна Нам, заколдованным, Смешно и холодно. И, кажется, в этом богом забытом городе Мы так и подохнем.
