«Так хочется прикоснуться. И не хочется, чтобы трогали. Внутри всё перекручено, ничего не понятно, боль сводит сердце сладкой истомой — безумие. Хочу! Больше жизни — прикоснуться. И понюхать. Чем ты пахнешь? Хочу тебя потрогать. Идём. Столько нужно сказать, но что сказать? И как… Как это всё сказать?

Мы — красные точки, воспламенившиеся светлячки в болоте чёрной акварели, разлитой небрежной рукой. Результат бессвязных случайных обстоятельств. Божий промысел. Предсмертный сон замерзающей бабочки»