Оглавление

В зеркалах отражается свет

Опять брожу по лабиринтам

Опять брожу по лабиринтам
Опять теряюсь я в пути
Опять как будто невидимка
Пытаюсь выход здесь найти. В который раз я заблудился
И вновь не знаю что сказать
И словно в стену я врезаюсь
Смотрю на дверь и жду опять. И снова я в конце тоннеля
Увидел свет и он исчез
Как будто кто-то между делом
Решил, что это не мой лес. Но знаю я, что где-то рядом
За дверью скрылся поворот
И там за дверью будет надо
Найти ещё одну и вот. Я снова выйду на дорогу
И буду вновь идти вперёд
Туда где солнце понемногу
Меня за горизонт ведёт.

День с тобой

Смеялся мир

Смеялся мир, со смехом озираясь,

На робость чувств, на нежность, на любовь.

Но я любил, от чувств не отрекаясь,

Хоть и бурлила в жилах моих кровь.

Я с нею вдаль стремился за мечтою,

Где в облаках парят мои стихи.

Я там всегда общался с красотою,

И там искал от радости штрихи.

Смеялся мир, со смехом озираясь,

На чувства, что легли на белый лист.

А я писал, от страсти упиваясь,

Как в первый раз, когда душою чист.
Любил, и в этом был не одиноким,

Поэзия в сердцах других людей.

И не был мир в тот час ко мне жестоким,

И не бросал в лицо мне горсть камней.
Я в тех стихах нашёл свою отраду,

В них я обрёл гармонию души.

И мир мне подарил тогда в награду,

Все краски жизни, что так хороши.

Август

На фоне неба голубого
стоит стеной зелёный лес.

Не надо края мне другого, чем этот, полный мне чудес.
Горят берёзки золотые
на фоне голубом небес,

а рядом ели молодые
в туманной дымке ждут чудес.

И в этой красоте природы
нельзя душе не трепетать,

Когда на синем небосводе
пылает солнца благодать.
Здесь ярко-жёлтые поляны
среди берёз и стройных сосен,

и воздух чистый, сладко — пряный,

и в небе голубая просинь.
На фоне неба голубого
стоит стеной зелёный лес.

Ты подарил нам, август, много
Душистых, красочных чудес.

Зачем мне…

Зачем мне о любви стихи?
Их сочиняю без оглядки.

Как будто кто-то из стихий
Меня толкает в лихорадку.
Я не хочу писать о ней,

Но кто-то мне диктует строки.

И от того в душе больней,

Что вновь в стихах одни пороки.
Наверно, нужно больше спать,

И меньше думать о хорошем.

Весной и летом отдыхать,

И ждать, когда придёт пороша.
Но только некогда совсем
Стихи писать и быть счастливым.

А кто-то шепчет: " Ты зачем
Так много пишешь о красивом?»

Зачем мне о любви стихи?
Их сочиняю без оглядки.

Они наивны и тихи,

Иль это приступ лихорадки.