– Какого черта ты на меня напала? – защищался он, переводя стрелки. Типичный Роган.
– Я спасала тебя, – неуверенно заметила я.
– От скунса, которому нечем пустить струю? – возразил этот неблагодарный.
– Я же этого не знала, задница ты такая! Он затверкал в мою сторону, и я убралась оттуда на фиг, а не стояла, рассматривая его вооружение.
– Гибсон не тверкает.
– Не хотелось бы тебя разочаровывать, Роган, но тверкает, еще как.
