Честный роман о травмированных детях, которые вырастают в травмированных взрослых – об отравленных плодах, не умеющих распознать в себе этот яд и беспомощно отравляющих всех вокруг.

Колорит взросления в 90-е невероятен; атмосферу, которую создаёт Вера Богданова сплетением символов и строк, не передать словами… При этом читаешь и понимаешь: перенеси героев в другое время, и их судьбы не изменятся, ведь сама история вечна, как миф об Адаме и Еве, и оттого столь мучительно болезненна. Роман вспарывает тебе кожу острыми шипами, лианами заползает внутрь и колючками вцепляется в сердце и легкие – ты задыхаешься от тоски и то уши затыкаешь от оглушающего биения своего сердца, то в истерике пытаешься нащупать у себя пульс.

Нервы, насаженные на рыболовные крючки. Яд насилия. Безысходность родительского пьянства и собственный алкоголизм. Страх Норд-Оста и Беслана. Нескончаемая тоска одиночества. Громкое дыхание Стыда и Срама прямо над ухом. Касающиеся бедра струны Структуры. И среди всего этого – жизнь. Жизнь твоя и чужая, жизнь Жени, Даши, Ильи, которую как-то надо прожить.

И ты живёшь кое-как, спотыкаясь, от боли подвывая, яд по венам перекачивая и ожидая лишь одного: ведь «когда придет сезон // из леса выйдут боги хмеля и стыда // и уведут тебя с собой // поставят в ведьмин круг грибной // туда где папоротник цвел // где наступает паралич».