Вот всегда так - ты уже тянешь руку к совершенно другой книге, которая ждет тебя на погоне непростительно долго, но вместо этого в ладони прыгает что-то такое, чего ты абсолютно не ждешь.
В этот раз мне прыгнула «Птица». И это… это хорошо.

Студент-философа Птица живет, учится, развлекается, как все, пока в один прекрасный день не получает по мор… по лицу. Ерунда, заживет, но вместо этого Птица начал вспоминать. И так некстати чешущиеся лопатки наконец напомнили, кто он, Птица.

Абсолютно очаровательная книга. С главным - верь. В себя. В друзей. Не бойся просить помощи, ты не один. С какой-то очень трогательной, очень нежной любовью, с восхитительными описаниями природы и, конечно, философией.
Тема сложная - шутка ли, запихнуть не абы-кого, а ангела в современные реалии, но при этом не сделать его карикатурно добрым. А Птица… Птица человек. Сомневающийся в себе, в других, чего-то боящийся, чего-то стесняющийся. Не идеальный сгусток света, который вычленяет недостатки. Да и как тут быть сгустком, если ты сам иногда чувствуешь себя ходячим недостатком…

Очень, очень хорошая книга. Легкая, но заставляет подумать. Про философов, но без тягомотины. Про дружбу, но без какой-то, знаете, мушкетеровской бравады, которая выпячивается и на остальное уже, в целом, наплевать.

Я отчаялся.
Это не то же самое, что поверил.