Патологоанатом из советской Москвы в 1977 году написал роман, который выглядит так, будто его сочинили вчера — и забыли датировать. Цыпкин (the other one) об этом не узнал: он умер в день, когда Сьюзен Сонтаг опубликовала рецензию.
Идея книги звучит как заявка на провал: советский врач берёт дневник жены Достоевского, садится в поезд Москва–Ленинград и начинает думать о том, как Достоевский в 1867 году ехал по Европе с молодой женой и проигрывал в рулетку всё подряд, включая обручальное кольцо Анны. Два путешествия, сто лет разницы — и Цыпкин склеивает их в один непрерывный поток, где тире заменяет точки, а время теряет берега.
Это не биография, не роман и не поток сознания в чистом виде. Это что-то, для чего жанр ещё не придумали — в 1977-м уж точно.
Я невероятно жалею, что наткнулся на эту книгу только сейчас и не знаю, кто виноват — я или всё это вокруг. А может и к лучшему, это как с вином — хорошее начинаешь ценить, когда выпито уже много.
12 Ұнайды
Кіру не тіркелу пікір қалдыру үшін