Начитавшись восторженных комментариев о невероятном певчем слоге, клюнула. Ожидания не оправдались. Нам как будто пытаются создать размеренный шум прибоя, а получаются отрывистые плевки и ощущение тотальной отрешённости и пустого, бездумного созерцания происходящего со стороны. Поначалу это ещё неплохо работало, ведь главная героиня не человек, она — богиня, и всё мирское ей чуждо, так ещё и среди таких же богов она чужая и даже их страсти ей безразличны. И вот она, такая нитакая, везде ненужная, живёт в чужой тени, надеясь, что никто её не заметит. Вот она плывет такая пассивная, не зная зачем живёт. И все это было бы хорошо, работало бы замечательно, если бы и Цирцея была такой же, как и атмосфера, которую нам рисует повествование — пресытившийся, уставшей от жизни тысячелетней богиней, которой все безразлично и она просто плывет по течению, лениво наблюдая за изменениями мира, но нет, она же не такая как все другие боги — жизнь её волнует, высокие чувства ей не чужды, и даже до смертных ей есть дело! Вот она как отличается от всех этих бессмертных, вы посмотрите! А дальше она ещё и перестает быть маленькой забитой девочкой: больше не живёт в чужой тени и обретает свое место, в ней появляется стержень, она становится проницательна и самодостаточна. Но только все так остаётся на том же самом месте мышки, наблюдающей через шёлку. Скучные наблюдения за скучной богиней.
Вот вроде бы и происходит что-то, вроде и встречает Цирцея кого-то, и чувства к этим персонажам предполагаются как разные, а ощущается все одинаково серо и сухо. Что взаимоотношения с любовником Гермесом, что с возлюбленным Одиссеем, что с сыном Телегоном — все бесцветные. И даже её собственные обиды, горе, стыд и счастье, никак не ощущаются. Она словно все это для галочки в блокнотик записывает исключительно для читателя. Мол, вот сейчас я чувствую счастье, а сейчас несчастье, так и знайте. И даже повествование от первого лица не спасает, потому что я как будто не с ней смотрю на все из тени, а наблюдаю за тем как это делает она.
Опять же, ладно, если бы нам все время держали эту планку пассивного наблюдателя для которого, что предательство любимого, что угроза смерти сына — лишь мимолётный незначительный пшик её бессмертной и бессмысленной жизни, то все было бы отлично сработает, только и хлопай от восторга как автору так ловко удалось погрузить нас в древнегреческую обломовщину. Но нет, нам упорно постулируют, что она нунитакая. Живая! И жила она как смертная. Якобы.
На мой взгляд, то что нам пытаются внушить и то, что и как происходит на страницах произведения, друг другу не соответствует.
В общем, технически где-то на уровне неплохого фанфика, к которому приложили некоторое усилия. Почитать, конечно можно, если уж очень хочется и много времени, но в целом, ощущение, будто долго слушал мутную историю таксиста о его жизни, которую тот не понятно зачем и не понятно с чего начал рассказывать, просто потому что хотел заполнить тишину. Плевать что рассказчику, что слушателю.