За сорок лет (с прочтения «Острова сокровищ») Стивенсон не состарился. Он лишь заглянул в те глубины, куда в юности не решался спуститься. И теперь, захлопнув книгу, я смотрю на заснеженную Москву за окном и вижу в её молчаливых, белых улицах ту же холодную и неумолимую правду, что скрывается в горах Испании. «Мы все живём в своих ресиденсиях, и нам всем досталось своё, пусть и малое, проклятие по наследству». Вечный снег идёт за стеклом. И кажется, он не растает уже никогда). Это в подражание автору.
Кіру не тіркелу пікір қалдыру үшін