Я люблю и макулатуру, и ночных грузчиков — люблю эти плаксивые, тоскливые гимны по прошлому, произошедшему и непроизошедшему. Алехин прекрасно проявляет себя в поэзии, а особенно хороши откровенные песни-состояния. Но писать художку представляется мне совершенно другой историей

Вроде те-же мысли, эта же автобиографическая бесконечная тоска, только спустя страниц двадцать-тридцать ловишь себя на том, что ты это терпишь в надежде, что скоро тягомотина закончится, герой трансформируется в кого-то другого (что было наивно с моей стороны)

Высокомерие рассказчика раздражает, как и огромное полотно циничных высказываний без проблеска какого-то изменения и развития. Не для каждой книжки классическое «герой начал здесь, герой закончил тут» обязательно, но в «девственности» от этого непроглядного… «чего-то» тошно. Создается впечатление, что рассказчик наяривает на каждую свою, упакованную в хитрую метафору, мысль. Причем отдельные строки и абзацы кажутся удачными за счет все-таки личных историй и ярких образов, но общее впечатление от всего повествования остается прежним: грязный реализм в песнях превращается в желчную псевдоискренность в книге

Кто-то из комментаторов упомянул, мол, будто подросток писал. Эффект присутствует, но идет он явно не на пользу повести, написанной взрослым мужчиной