Вчерашним утром я читал стихи давно минувших лет.
Пролистывал страницы быстро,
искал что будет близко мне
и редко находил.
Я восторгался Брюсовым,
его владением языка.
Стихи вставали чудным кружевом
в моих восторженных глазах.
Я выбирал стихи
по первым строчкам и названиям,
Искал про жизнь и про любовь,
Про смерть и про рождение,
Про то что близко для меня.
И в этих поисках
несложно мне заметить было,
как много строк он посвятил творениям природы.
Количество и качество здесь были на равне.
То ода камню, то погоде,
Поэмы снегу и дождю,
Земле молитв с десяток.
И в каждой строчке столько уважения, любви!
Я попытался сам себе представить,
как он писал эти волшебные стихи.
Как он смотрел на розово-лиловые разлившиеся облака,
И что испытывал при этом,
Чем наполнялась его бездонная душа.
Подумав это,
я спросил себя,
- А ты?
Хоть раз сказал спасибо Матушке Земле,
Что носит на себе тебя.
Когда ты перестал на листьях
Причудливый рисунок из прожилок замечать?
Вопрос к вопросу становился плотно,
Как капли рухнувшего с неба
Летнего дождя.
И так же быстро,
Заполняли все мое сознание,
Как заполнялись лужи на асфальте от дождя.
За менее чем сотню лет
Исчезли Ему подобные поэты,
Как динозавры в период ледников.
А для поэтов, истинно влюбленных,
В красоты Матери природы,
Льдом стал технический прогресс,
Повлекший за собой культ человека,
Взлетевший выше Бога,
И поместивший сам себя
на шаткий ненадежный пьедестал.
Ну а когда Богов поперли,
Тем более какое дело
До примитивного восхода Солнца
Банально повторяющегося
В день изо дня!
А ныне пишут все больше о пороках,
О необузданных страстях
И изощренным словооборотом,
Ласкает автор сам себя.
Что в целом не было б так плохо,
Рассматривая человечество
как мизерную кроху
В межгалактическом пространстве бытия.