Ощущение, что из старой пленки я вырезала кадр, который повторяет одну и ту же движущуюся картинку.
А потом вдруг подходит тот, кто эту пленку снял, и начинает рассказывать историю, слой за слоем добавляя красок, звуков.
В конце это все похоже на кульминацию в долгой мелодии. Когда все происходит на каком-то невероятном надрыве, а потом обрывается. Остается только воспоминание о звуке и звенящая тишина.
Но все это я уже читала. Это очень Хэмингуэй, немного ранний Набоков и совсем слегка Фицджеральд.
Это очень по-французски, отнюдь не по-немецки.
Кажется, что в 20х годах прошлого века у литературы не было границ - все они говорили об одном, одними словами и одними смыслами.
2 Ұнайды
Кіру не тіркелу пікір қалдыру үшін