Дело было так: привлекло мое внимание имя на книге — Василий Аксенов. Я с трепетом начала читать «новую» книгу автора, который пребывает уже в иных литературных пространствах и мирах.
«Поскребли по сусекам, нашли архивы, напечатали», — думала я.
Однако первые же страницы вызвали диссонанс. Текст оказался лишен его характерного почерка.
Продираться сквозь эти страницы — испытание, так же как идти через неубранные сугробы к далекой станции метро: каждый шаг требует усилий, а цель кажется все более недостижимой.

Плюнув на все это, я отложила книгу и пошла искать информацию о ней.
И, о боги!
Оказалось, что под знаменем легендарного имени скрывается совершенно иной автор. Однофамилец с идентичным именем, и только отчество у них разное.

Воистину возмутительная ситуация!