Как будто прочитал дневник нелюдимой одноклассницы, которая ходит в странной одежде, разговаривает и ведет себя загадочно. И дружит с такой же, но постарше, может даже из другой школы или училища. Написано криво, вымученно криво. Я не встречал женщин с такими разговорами. Чудовищные обороты и образы, например: "Ее волосы – пепел розовый и пышный на жертвеннике". Или: "Как подспудный жар в тонком алебастре тлеющих углей, просветилась кровь сквозь нежные лепестки ее щек". Слова понятные, мысли тоже, но читать такое через абзац очень тяжело, бессмысленно. Слезы, фанатизм и поток сознания. Ничего скандального и явно лесбийского тут нет. Просто одна девушка без ума от второй, но поехавшие обе. А тридцать три урода из названия это тридцать три художника, что написали тридцать три портрета героини, среди которых она себя то видит, то нет. Да и вся книга такая - то туда, то оттуда. И потому заканчивается ожидаемо драматично.