Самая слабая из книг автора. Эти длиннючие письма к середине я начала проматывать, но не потому что лень читать (Достоевского я не мотаю, например, хотя он тот ещё графоман), а потому что написано одно и то же, нудные философские размышления, повторяющиеся по кругу.
А ещё у Руни во всех книгах будто одни и те же персонажи - красота, худоба, веснушки, уточненность. Ну как себя с этим ассоциировать, если они невероятно умны, богаты, красивы, а ты на антидепрессантах, лежишь дома на диване с дыркой в груди и пытаешься заткнуть тоску эскапизмом?