Странная книга.
Наверное, мне повезло, мои бабушки умерли, когда я была уже старше двадцати пяти лет, и их смерть не стала травмой детства. Мой дедушка ушел в этом сентябре, и я всё ещё не могу прийти в себя толком.
Когда я начинала читать эту книгу, я надеялась найти в ней теплоту, душевность и боль, ту боль, которая остаётся в сердце навсегда после ухода близких людей. Я нашла это в нескольких первых и последних главах.
В середине же было что-то странное. Детский эрос, неуместный и ненужный, а где эрос, там и Танатос, и уж чего-чего, а танатоса здесь хоть отбавляй. Ни в одном литературном слэшере я не видела такого количества смертей. На первом месте, конечно же, рак. Потом два самоубийства, убийство, тромбофлебит и инсульт, спился/снаркоманился, просто умер - без подробностей. И всё это в детстве маленького героя. Одна чернота кругом - эту бьёт муж/сын, этот изменяет, эта одинокая, и та одинокая, а та сумасшедшая, а эта ведьма и дрянь. Трындец просто, простите за мой французский. Я в детстве тоже частенько зависала с бабушкой и у бабушки, но, помимо чернухи, болезней и страданий, мне много чего есть вспомнить хорошего и светлого... А здесь светлое только в начале и в конце, как я уже сказала.
От языка автора, такого интересного, такого самобытного по началу, к концу я устала. Наверное, для подобных объёмов такое количество иносказаний, скобок, междометий, оборотов и перескакиваний не совсем подходит...
Странная книга. И хотела бы рекомендовать, но не могу.