Лютик кончил петь. Но не откладывал лютню. Сидел на обломке поваленной колонны. Смотрел в небо.
Геральт сидел рядом. Думал о разном. Разное в себе укладывал. А точнее, пробовал уложить. Строил планы. В большинстве своем абсолютно нереальные. Обещал себе разные вещи. Сильно сомневаясь, что хоть одно из обещаний сможет сдержать.
– Вот ведь ты, – внезапно отозвался Лютик, – никогда не похвалишь мои баллады. Столько их я уже при тебе сочинил и спел. А ты никогда мне не сказал: «Красиво это было. Я хотел бы, чтобы ты спел еще раз.» Ты ни разу этого не сказал.
– Все так. Я не говорил, что хотел бы. Хочешь узнать, почему?
– Почему?
– Потому что не хотел бы.
– Тебе это так тяжело? – не сдавался бард. – Так трудно? Сказать: «Сыграй это еще раз, Лютик. Сыграй «Как проходит время».
– Сыграй это еще раз, Лютик. Сыграй «Как проходит время».
– Ты это без души сказал.
– Ну и что? Ты же все равно сыграешь.
– Вот
Сезон гроз. Дорога без возврата
·
Анджей Сапковский
