Фридрих идет как Бетховен,

Рукою власы шевелит,

Он наш, он пуглив и греховен,

Он смертен и даровит.

А мы устремляемся следом

И ходим за Фридрихом вслед,

И нашим бесчисленным летам

И вправду счисления нет.