глазами.
– Наше настоящее… вовсе не настоящее, – сказал он тихо, собрав крупную белую руку в щепоть и подув на нее. – Пфф! Это просто слово, и оно ничего не значит. Есть только ритм, Ника. Вечный надмирный бубен. Но вы ведь и сами это знаете, не так ли?
Дочь поэта
·
Дарья Дезомбре
