– Узбекский рис?
– Да.
– Но почему он серый?
– Не серый, красавица, золотой. Просто пыльный немного. Устал с дороги.
– Рис устал? – это вмешиваюсь уже я.
– Ну да, – цыганистый дядька мне весело подмигивает, – сама посуди: пока из Узбекистана в Ростов доедет, потом в Москву на базу, потом сюда к вам. Ну как ему не устать?
– Мирра, – в ужасе шепчу я, – я теперь гречку ни в жизнь есть не буду. Она вообще, наверное, уже умерла, а не просто устала…
Рецепты еврейской мамы
·
Инна Метельская-Шереметьева
