Что зреет в недрах этих строк,
Произрастет, поспеет в срок,
Взойдет без промедленья.
Посев, согретый добротой,
Взлелеян кротостью святой
Сердечного томленья.
Колосья с поля соберут.
Но чем окупится наш труд?
Вдруг – бедностью, не боле?..
Тогда любовь ищите в них,
В последних колосках родных
На опустевшем поле.
Любовь для бедных создана.
Любовь без бедности бедна,
Любовь, о нас в заботе,
В ночной не дремлет черноте…
Вы при дороге, на кресте
Ее слова прочтете:
“Дух, время, вечность, плоть и кровь,
Свет, мир, страдание, любовь”.
"...Разбилось лишь сердце мое"
·
Лев Гинзбург
