Мы красоты в Конраде не найдем —

Лишь темный взор его горит огнем.

Он крепок, хоть не Геркулес, и стан

Его высок, хоть он не великан,

Но посмотревший на него смущен

Сознаньем, что от всех отличен он.

И видят все они, что это так,

Но отчего — им не понять никак.

Лицо обветрено, на белый лоб

Густых кудрей спадает черный сноп,

Надменные мечтанья гордый рот,

Обуздывая, все же выдает.

Хоть ровен голос и спокоен вид,

Но что-то есть, что он в себе таит;

Изменчивость подвижного лица

Порой влечет, смущает без конца,

И кажется, что прячется под ней

Игра глухих, но яростных страстей