– Не смотри на меня так, – выдыхает он, хватает лежащее рядом мыло и начинает вертеть скользкий брусок в руках.
– Как? – недоуменно спрашиваю я, понадежней прислоняясь к стене.
– Как будто хочешь повторения прошлой ночи.
Он жара у меня кружится голова.
– А ты не хочешь?
– Черт, – ругается он себе под нос, потом говорит громче: – Конечно хочу. Но не когда ты полумертвая и бредишь от потери крови.
– Я не брежу, – протестую я и пошатываюсь.
Зачарованная
·
Лора Таласса
