Когда он наконец отстраняется, я поправляю платье и смотрю на его лицо.
– Прости?
– За что? – удивленно спрашивает он.
– За то, что мы устроили все это на поминках Никс. – Я качаю головой, чувствуя, как во мне бушуют ужас и сожаление.
Черт, почему я не могу взять себя в руки хотя бы на несколько часов?
