Фонарик несколько раз мигнул и… погас. Воцарилась тьма.

— Ой… Ой-ой…

Нюша крутила головой, пытаясь привыкнуть к темноте, но не выдержала, выскочила из дома и с громкими воплями убежала в ночь.

— А-а-а-а!

Бараш тоже не спал. Но не потому, что его напугала история о Подкроватном Монстре. Он совершенно искренне считал, что нет на свете ничего страшнее творческого кризиса. С этим-то кризисом поэт и столкнулся. Он битый час исписывал листок за листком, но получались не стихи, а не пойми что! Накарябав очередные пару строк, Бараш зачитал вслух:

— Мой Подкроватный Монстр

Бу-бу-бу!

Меня хватает ночью

За ногу…

Поэт тяжело вздохнул.

— Ерунда какая-то…

Бараш продолжал напрягать поэтическую мышцу. Пол был усыпан мятыми листами бумаги, а поэт бормотал себе под нос:

— Спрячь ножки, рожки

И окорочок.

А то укусит монстр

За бочок.

Бараш топнул ногой и в отчаянии простонал:

— Я бездарность! Всё бесполезно.

Он плюхнулся на кровать и, прикрыв уставшие глаза, бездумно свесил ногу. Через минуту, когда поэту казалось, что он уже провалился в сон, его ноги что-то коснулось… Чьи-то холодные, мохнатые лапы…

Бараш распахнул глаза и уставился на огромную тень на полу. Он, конечно, испугался, но ногу убирать не стал. Только поджал губы и решительно заявил:

— Д-д-добрый вечер! Можете меня есть, я совсем не против. Приятного аппетита…

Он вполне смирился со своей судьбой, ведь был уверен в том, что такой бесталанный поэт никому не нужен.

Из-под кровати