Я даже не прошу остановить

маршрутку, проезжая возле дома,

где ты живёшь, негодный для любви,

пылящийся в музейной скорби комнат.

Я даже не ищу твои черты

в других, как ранее всегда искала;

Увы и ах, не сможешь больше ты

сыграть со мной в немого зубоскала.

И, выглянув в треклятое окно,

ты не увидишь глушащую вина

меня,

в другом нашедшую давно

разбитой статуэтки половину.

Мой злой, чужой, картавый человек!

Закончились чернила на «С любовью»…

Мои глаза не изменили цвет;

ты просто к ним попал в пятно слепое.

И дело не в избытке красоты,

не в чересчур избитых пантомимах.

Я стала женщиной твоей мечты,

которая всегда проходит мимо.