Не верится — мы навсегда примиренные,
Так мудро, так тихо, так рано…
Кому нужны твои сомненья,
Твоя Мария, твой рассвет?
— О, совершенно никому…
Ты не герой, конечно, и не гений.
Ты любишь, ты поэт.
Тоскуешь. По чему?
О, эта боль плебейских вдохновений,
И слезы тихие взволнованных мещан.
— И эти лица так бледны…
Туман. Огни. Сиреневые тени.
Ее рука. Туман.
Кому они нужны
На бальной площади Согласья. Стихотворения. Проза
·
Лидия Червинская
