И радуйся, что мы не в Польше
С тобой сошлись на почве этой,
Точней сказать, на водной глади,
И хватит тут махать береттой,
Угомонись, дед, бога ради.
Дел у меня других гора,
Коль нужно что, проси, исполню.
А мне на нерест уж пора,
Что хочешь? Может, евро сотню?»
И молвил дед, слюну глотая,
Промокший Кэмел закурив:
«Ты вот что, вОблиха морская,
Я слышал — может, это миф? —
В Геленджике дворец бесхозный,
В нем даже ершики златые.
Никто в нем не живет: ни боссы,
Ни депутаты, ни блатные.
В том месте сделай мне прописку
И можешь плыть обратно в Осло.
А то разделаю — и в миску,
Вон соль и лайм, не будет постно».
Соленые сливы, или…. НЕприличные рассказы про питерскую интеллигенцию
·
Ира ГА
