– Наш поцелуй – это ошибка.
Он горько усмехается, окидывая взглядом из разряда «а ты самой-то себе веришь, детка?».
– Ты на него ответила.
– Знаю, – опускаю глаза в пол и сжимаю руки в кулаки. Каждое слово дается мне с огромным трудом, словно я их от сердца с мясом вырывала. – И я очень жалею об этом, Никита. Извини.
– Жалеешь? – Он смеется. Как-то нервно и противоестественно для того во всем уверенного Ника – потрошителя женских сердец, которого я знаю. – Мило. Какая ирония… Потому, что я о нем мечтал.