а там в парадной у окна четыре молодых курсантских тела стоят в кромешном, но сладковатом дыму, высоченные, в томящихся позах, как на развороте из Vogue, в обтягивающих маечках бледно-зеленого цвета. Яркое солнце сквозь дым нежно ласкает их взъерошенные головки, перескакивая на ручки и цыгаретки, которые они изящно, но уверенно стряхивают в мааленькую коробочку. Один из них полулежит призывно на подоконнике, поправляя непослушные локоны, а другой нежно кладет ему ручку на коленку — лестничный пролет чертовски узок для всех сразу. Я протираю глаза кулачками (все это длилось не больше секунды) и теряюсь, ремонтник тоже теряется. Я закрываю за ним дверь, а он так в бахилах и убегает на улицу.