Мы повторяем: завтра, завтра, завтра...
И с каждым «завтра» мелкими шажками
Мы приближаемся к концу времен,
И каждое «вчера» мостит нам путь
К могиле пыльной... Догорай, огарок!
Жизнь — только тень, дрянной комедиант,
Что пыжится и корчится на сцене,
Пока не кончит роль; она — рассказ
Безумца, полный ярости и шума,
Лишенный смысла.